Вечная память

На 85-м году жизни скончался поэт Евгений Евтушенко, передает ​«ТАСС» со ссылкой на друга творца Михаила Моргулиса. Предсмертной волей поэта было похоронить его в подмосковном Переделкино рядом с могилой Бориса Пастернака.

Евгений Александрович Евтушенко родился 18 июля 1932 года на станции Зима Иркутской области в семье геолога. Его первая книга стихов «Разведчики грядущего» вышла в 1952 году. Он был самым молодым членом Союза писателей СССР.

В 1963 году Евгений Евтушенко был номинирован на Нобелевскую премию по литературе. Он автор более 150 книг.


Я товарища хороню...
Я товарища хороню.
Эту тайну я хмуро храню.
Для других он еще живой.
Для других он еще с женой,
для других еще с ним дружу,
ибо с ним в рестораны хожу.
Никому я не расскажу,
Никому -
что с мертвым дружу.
Говорю не с его чистотой,
а с нечистою пустотой.
И не дружеская простота -
держит рюмку в руке пустота.
Ты прости,
что тебя не браню,
не браню,
а молчком хороню,
Это что же такое,
что?
У меня не умер никто,
и немного прожито лет,
а уж стольких товарищей нет.
Евгений Евтушенко 1957


ЛЮДЕЙ НЕИНТЕРЕСНЫХ В МИРЕ НЕТ...
1961 Евгений Евтушенко

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

тема дубликат.. вроде в точим лясах утром видела такую же.

Вечная память...

Я в "Бомонде" не хотела размещать... но принято...
Тема точно не для точим лясы...

В точим лясы такой темы не нашла



"А снег идет, а снег идет..."
А снег идет, а снег идет,
И все вокруг чего-то ждет...
Под этот снег, под тихий снег,
Хочу сказать при всех:

"Мой самый главный человек,
Взгляни со мной на этот снег -
Он чист, как то, о чем молчу,
О чем сказать хочу".

Кто мне любовь мою принес?
Наверно, добрый Дед Мороз.
Когда в окно с тобой смотрю,
Я снег благодарю.

А снег идет, а снег идет,
И все мерцает и плывет.
За то, что ты в моей судьбе,
Спасибо, снег, тебе.

1975

Смотрела недавно передачу какую-то с ним, "Наедине со всеми" или вроде того.
Была потрясена его суждениями, настолько они были мудры и благородны. Он был не только талантливым человеком, но и личностью невероятного масштаба. Смерть такого человека - ощутимая потеря для всего человечества.
Вечная память

Светлая память ему К сожалению люди не бессмертны...

Нежность

Разве же можно,
чтоб всё это длилось?
Это какая-то несправедливость…
Где и когда это сделалось модным:
«Живым — равнодушье,
внимание — мёртвым?»
Люди сутулятся,
выпивают.
Люди один за другим
выбывают,
и произносятся
для истории
нежные речи о них —
в крематории…
Что Маяковского жизни лишило?
Что револьвер ему в руки вложило?
Ему бы —
при всём его голосе,
внешности —
дать бы при жизни
хоть чуточку нежности.
Люди живые —
они утруждают.
Нежностью
только за смерть награждают.

Вы полюбите меня. Но не сразу.

Вы полюбите меня скрытноглазо.

Вы полюбите меня вздрогом тела,

будто птица к вам в окно залетела.

Вы полюбите меня - чистым, грязным,

Вы полюбите меня - хоть заразным.

Вы полюбите меня знаменитым,

Вы полюбите меня в кровь избитым.

Вы полюбите меня старым, стёртым,

Вы полюбите меня - даже мёртвым.

Вы полюбите меня! Руки стиснем!

Невозможно на земле разойтись нам!

Вы полюбите меня?! Где ваш разум?

Вы разлюбите меня, но не сразу.



Евгений Евтушенко

Бабий Яр
Над Бабьим Яром памятников нет.
Крутой обрыв, как грубое надгробье.
Мне страшно.
Мне сегодня столько лет,
как самому еврейскому народу.
Мне кажется сейчас -
я иудей.
Вот я бреду по древнему Египту.
А вот я, на кресте распятый, гибну,
и до сих пр на мне - следы гвоздей.
Мне кажется, что Дрейфус -
это я.
Мещанство -
мой доносчик и судья
Я за решёткой.
Я попал в кольцо.
Затравленный,
оплёванный
оболганный.
И дамочки с Брюссельскими оборками,
визжа, зонтами тычут мне в лицо.
Мне кажется -
я мальчик в Белостоке.
Кровь льётся, растекаясь по полам.
Бесчинствуют вожди трактирной стойки
и пахнут водкой с луком пополам.
Я, сапогом отброшенный, бессилен.
Напрасно я погромщиков молю.
Под гогот:
"Бей жидов, спасай Россию!" -
насилует лабазник мать мою.
О, русский мой народ!
Я знаю -
ты
по сущности интернационален.
Но часто те, чьи руки нечисты,
твоим чистейшим именем бряцали.
Я знаю доброту твоей земли.
Как подло,
что, и жилочкой не дрогнув,
антисемисты пышно нарекли
себя "Союзом русского народа"!
Мне кажется -
я - это Анна Франк,
прозрачная,
как веточка в апреле.
И я люблю.
И мне не надо фраз.
Мне надо,
чтоб в друга мы смотрели.
Как мало можно видеть,
обнять!
Нельзя нам листьев
и нельзя нам неба.
Но можно очень много -
это нежно
друг друга в тёмной комнате обнять.
Сюда идут?
Не бойся - это гулы
самой весны -
она сюда идёт.
Иди ко мне.
Дай мне скорее губы.
Ломают дверь?
Нет - это ледоход...
Над Бабьим Яром шелест диких трав.
Деревья смотрят грозно,
по-судейски.
Всё молча здесь кричит,
и, шапку сняв,
я чувствую,
как медленно седею.
И сам я,
как сплошной беззвучный крик,
над тысячами тысяч погребённых.
Я -
каждый здесь расстрелянный старик.
Я -
каждый здесь расстрелянный ребёнок.
Ничто во мне
про это не забудет!
"Интернационал"
пусть прогремит,
когда навеки похоронен будет
последний на земли антисемит.
Еврейской крови нет в моей крови.
Но ненавистен злобой заскорузлой
я всем антисемитам,
как еврей,
и потому -
я настоящий русский!
1961

Светлая память.

девочки, спасибо огромное за стихотворения.

Евгений Александрович жив в своих произведениях.

https://russian.rt.com/nopolitics/article/3...enii-evtushenko

«Не люди умирают, а миры»: памяти Евгения Евтушенко

Друг Иосифа Бродского поэт Евгений Рейн 20 лет назад сказал: «Россия — особая страна решительно во всех отношениях, даже под углом её поэтического облика. Вот уже 200 лет во все времена русскую поэзию представляет один великий поэт. Так было в XVIII веке, в XIX и в нашем XX. Только у этого поэта разные имена. И это неразрывная цепь. Вдумаемся в последовательность: Державин — Пушкин — Лермонтов — Некрасов — Блок — Маяковский — Ахматова — Евтушенко. Это — один-единственный Великий поэт с разными лицами. Такова поэтическая судьба России».

В 20 лет прочла его прозу. Не помню название книги.. про любовь русского моряка и перуанки, по -моему. Была потрясена.